свобода. равенство. блядство.
...а каждое утро мы просыпаемся и не помним своих сновидений.
а если просыпаемся не утром,то они всё равно ускользают,просачиваются сквозь щели в полу,сквозь непрочно захлопнутую форточку окна,утекают с водой из-поз крана в трубы,перегорают с лампочками в плафонах...
в какие далёкие коробки мы засовываем все свои чувствительные окончания?на какую запыленную полку убираем сердце?в каких сожженых тетрадях остались все наши светлые,нежные,любимые....где мы оставили забвению на растерзание те запахи пряной ванили,жёлтое солнце,талое от своего тепла,песок,выбеленный прикосновениями слёзного счастья,снежный пух,разлетающийся с варежек норвежской вязи от залпа воздуха с детских губ,пенный прибой,с жаром целующий руки, сухие цветы с памятью весеннего поля,ветра,сорвавшиеся с розы,обдающие сухое лицо ментоловой прохладой...те смеющиеся сквозь время улыбки,подобно рефрену звучащие в голове,играющие, как солнечный заяц,взгляды со светом изнутри,нежный мрамор ладоней,сжавщих друг друга,не из одного любопытства сплетенных линиями жизней,не разрываясь,пролетали с разбегу над пропастью во ржи,как через огромный,манящий,загадочный только в момент до прыжка костёр на волшебную ночь Ивана Купала.Вечное сияние чистого разума.Вечное.
Всё где-то там.За коробками с ёлочными игрушками.
Завалилось,забылось...
Тишина в доме.
Быть может,то всё только снилось..
а кажде утро мы просыпаемся и не помним своих сновидений..
а если просыпаемся не утром,то они всё равно ускользают,просачиваются сквозь щели в полу,сквозь непрочно захлопнутую форточку окна,утекают с водой из-поз крана в трубы,перегорают с лампочками в плафонах...
в какие далёкие коробки мы засовываем все свои чувствительные окончания?на какую запыленную полку убираем сердце?в каких сожженых тетрадях остались все наши светлые,нежные,любимые....где мы оставили забвению на растерзание те запахи пряной ванили,жёлтое солнце,талое от своего тепла,песок,выбеленный прикосновениями слёзного счастья,снежный пух,разлетающийся с варежек норвежской вязи от залпа воздуха с детских губ,пенный прибой,с жаром целующий руки, сухие цветы с памятью весеннего поля,ветра,сорвавшиеся с розы,обдающие сухое лицо ментоловой прохладой...те смеющиеся сквозь время улыбки,подобно рефрену звучащие в голове,играющие, как солнечный заяц,взгляды со светом изнутри,нежный мрамор ладоней,сжавщих друг друга,не из одного любопытства сплетенных линиями жизней,не разрываясь,пролетали с разбегу над пропастью во ржи,как через огромный,манящий,загадочный только в момент до прыжка костёр на волшебную ночь Ивана Купала.Вечное сияние чистого разума.Вечное.
Всё где-то там.За коробками с ёлочными игрушками.
Завалилось,забылось...
Тишина в доме.
Быть может,то всё только снилось..
а кажде утро мы просыпаемся и не помним своих сновидений..