из пустоты.из космоса.из невесомости.из воздуха.из тёмных комнат.из живого,вьющегося струями фимиама в церквях.из заплесневелого букета в зеленой воде.из придуманных страстей случайных строк в мониторе запыленном.из тела,столько лет знакомого,столько лет болящего,столько лет еще живого.из дурманящего наркотика разбодяженной жидкостью в венах.из лейкоцитов,безразличных к вирусам.из атомов собственного создания рождалась её истина.рождался мир.
она-творец сущий.к чертям собачим семь дней.ей нужно лишь несколько десятков минут.несколько десятков минут,высосущих у неё ещё одну десятую часть сосуществования.сосуществования с созданным.с той стороны сетчатки отраженным.с всего-лишь навсего в голове выдуманным.в голове и усопшим.под курганами поросшими схороненным.половецкие пляски между небом и землей танцующим.ни в рай,ни в ад не пущенным.с со всех сторон окружающим...
с миром её,в глаза лезущим,ветром юго-восточным в них задувающим,тушью размазанной в них стекающим,дождем бьющим,поцелуями в них вдалбываемый.с миром её....
полувыдуманным,полусумасшедшим.чудовищами густонаселенным.страхами детскими вымазанным.
и нет ничего больше.просто в глаза больно бросается.просто по нервам бьёт наотмашь...
складывалась эта проклятая до скончания времен картинка мира её.из чего ни попади складывалась.с той стороны сетчатки, красной от лопнувших капилляров, отражалась картинка мира этого.задолбавшего.до дыр истасканного.на rec поставленного,без конца и начала по пленке мотавшегося....